I lay waiting

    between turf-face and demesne wall,

    between heathery levels

    and glass-toothed stone.

    My body was braille

    for the creeping influences:

    dawn suns groped over my head

    and cooled at my feet,

    through my fabrics and skins

    the seeps of winter

    digested me,

    the illiterate roots

    pondered and died

    in the cavings

    of stomach and socket.

    I lay waiting

    on the gravel bottom,

    my brain darkening,

    a jar of spawn

    fermenting underground

    dreams of Baltic amber.

    Bruised berries under my nails,

    the vital hoard reducing

    in the crock of the pelvis.

    My diadem grew carious,

    gemstones dropped

    in the peat floe

    like the bearings of history.

    My sash was a black glacier

    wrinkling, dyed weaves

    and phoenician stitchwork

    retted on my breasts'

    soft moraines.

    I knew winter cold

    like the nuzzle of fjords

    at my thighs –

    the soaked fledge, the heavy

    swaddle of hides.

    My skull hibernated

    in the wet nest of my hair.

    Which they robbed.

    I was barbered

    and stripped

    by a turfcutter's spade

    who veiled me again

    and packed coomb softly

    between the stone jambs

    at my head and my feet.

    Till a peer's wife bribed him.

    The plait of my hair,

    a slimy birth-cord

    of bog, had been cut

    and I rose from the dark,

    hacked bone, skull-ware,

    frayed stitches, tufts,

    small gleams on the bank.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com