I

    White bone found

    on the grazing:

    the rough, porous

    language of touch

    and its yellowing, ribbed

    impression in the grass –

    a small ship-burial.

    As dead as stone,

    flint-find, nugget

    of chalk,

    I touch it again,

    I wind it in

    the sling of mind

    to pitch it at England

    and follow its drop

    to strange fields.

    II

    Bone-house:

    a skeleton

    in the tongue's

    old dungeons.

    I push back

    through dictions,

    Elizabethan canopies.

    Norman devices,

    the erotic mayflowers

    of Provence

    and the ivied latins

    of churchmen

    to the scop's

    twang, the iron

    flash of consonants

    cleaving the line.

    III

    In the coffered

    riches of grammar

    and declensions

    I found bān-hūs,

    its fire, benches,

    wattle and rafters,

    where the soul

    fluttered a while

    in the roofspace.

    There was a small crocks

    for the brain,

    and a cauldron

    of generation

    swung at the centre:

    love-den, blood-holt,

    dream-bower.

    IV

    Come back past

    philology and kennings,

    re-enter memory

    where the bone's lair

    is a love-nest

    in the grass.

    I hold my lady's head

    like a crystal

    and ossify myself

    by gazing: I am screes

    on her escarpments,

    a chalk giant

    carved upon her downs.

    Soon my hands, on the sunken

    fosse of her spine

    move towards the passes.

    V

    And we end up

    cradling each other

    between the lips

    of an earthwork.

    As I estimate

    for pleasure

    her knuckles' paving,

    the turning stiles

    of the elbows,

    the vallum of her brow

    and the long wicket

    of collar-bone,

    I have begun to pace

    the Hadrian's Wall

    of her shoulder, dreaming

    of Maiden Castle.

    VI

    One morning in Devon

    I found a dead mole

    with the dew still beading it.

    I had thought the mole

    a big-boned coulter

    but there it was

    small and cold

    as the thick of a chisel.

    I was told 'Blow,

    blow back the fur on his head.

    Those little points

    were the eyes.

    And feel the shoulders.'

    I touched small distant Pennines,

    a pelt of grass and grain

    running south.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com