I

    It could be a jaw-bone

    or a rib or a portion cut

    from something sturdier:

    anyhow, a small outline

    was incised, a cage

    or trellis to conjure in.

    Like a child's tongue

    following the toils

    of his calligraphy,

    like an eel swallowed

    in a basket of eels,

    the line amazes itself

    eluding the hand

    that fed it,

    a bill in flight,

    a swimming nostril.

    II

    These are trial pieces,

    the craft's mystery

    improvised on bone:

    foliage, bestiaries,

    interlacings elaborate

    as the netted routes

    of ancestry and trade.

    That have to be

    magnified on display

    so that the nostril

    is a migrant prow

    sniffing the Liffey,

    swanning it up to the ford,

    dissembling itself

    in antler combs, bone pins,

    coins, weights, scale-pans.

    III

    Like a long sword

    sheathed in its moisting

    burial clays,

    the keel stuck fast

    in the slip of the bank,

    its clinker-built hull

    spined and plosive

    as Dublin.

    And now we reach in

    for shards of the vertebrae,

    the ribs of hurdle,

    the mother-wet caches –

    and for this trial piece

    incised by a child,

    a longship, a buoyant

    migrant line.

    IV

    That enters my longhand,

    turns cursive, unscarfing

    a zoomorphic wake,

    a worm of thought

    I follow into the mud.

    I am Hamlet the Dane,

    skull-handler, parablist,

    smeller of rot

    in the state, infused

    with its poisons,

    pinioned by ghosts

    and affections,

    murders and pieties,

    coming to consciousness

    by jumping in graves,

    dithering, blathering.

    V

    Come fly with me,

    come sniff the wind

    with the expertise

    of the Vikings –

    neighbourly, scoretaking

    killers, haggers

    and hagglers, gombeen-men,

    hoarders of grudges and gain.

    With a butcher's aplomb

    they spread out your lungs

    and made you warm wings

    for your shoulders.

    Old fathers, be with us.

    Old cunning assessors

    of feuds and of sites

    for ambush or town.

    VI

    'Did you ever hear tell,'

    said Jimmy Farrell,

    'of the skulls they have

    in the city of Dublin?

    White skulls and black skulls

    and yellow skulls, and some

    with full teeth, and some

    haven't only but one,'

    and compounded history

    in the pan of 'an old Dane,

    maybe, was drowned

    in the Flood.'

    My words lick around

    cobbled quays, go hunting

    lightly as pampooties

    over the skull-capped ground.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com