It is a kind of chalky russet

    solidified gourd, sedimentary

    and so reliably dense and bricky

    I often clasp it and throw it from hand to hand.

    It was ruddier, with an underwater

    hint of contusion, when I lifted it,

    wading a shingle beach on Inishowen.

    Across the estuary light after light

    came on silently round the perimeter

    of the camp. A stone from Phlegethon,

    bloodied on the bed of hell's hot river?

    Evening frost and the salt water

    made my hand smoke, as if I'd plucked the heart

    that damned Guy de Montfort to the boiling flood –

    but not really, though I remembered

    his victim's heart in its casket, long venerated.

    Anyhow, there I was with the wet red stone

    in my hand, staring across at the watch-towers

    from my free state of image and allusion,

    swooped on, then dropped by trained binoculars:

    a silhouette not worth bothering about,

    out for the evening in scarf and waders

    and not about to set times wrong or right,

    stooping along, one of the venerators.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com