For Derek Mahon

    So, he would pay his 'debt to medicine'.

    But first he drank cognac by the ocean

    With his back to all he travelled there to face.

    His head was swimming free as the troikas

    Of Tyumin, he looked down from the rail

    Of his thirty years and saw a mile

    Into himself as if he were clear water:

    Lake Baikhal from the deckrail of the steamer.

    So far away, Moscow was like lost youth.

    And who was he, to savour in his mouth

    Fine spirits that the puzzled literati

    Packed off with him to a penal colony –

    Him, born, you may say, under the counter?

    At least that meant he knew its worth. No cantor

    In full throat by the iconostasis

    Got holier joy than he got from that glass

    That shone and warmed like diamonds warming

    On some pert young cleavage in a salon,

    Inviolable and affronting.

    He felt the glass go cold in the midnight sun.

    When he staggered up and smashed it on the stones

    It rang as clearly as the convicts' chains

    That haunted him. All through the months to come

    It rang on like the burden of his freedom

    To try for the right tone – not tract, not thesis –

    And walk away from floggings. He who thought to squeeze

    His slave's blood out and waken the free man

    Shadowed a convict guide through Sakhalin.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com