"Dear me!"said Alan,attempting a look of scientific detachment."How very interesting!"

    "But consider the spiritual side,"said the old man.

    "I do,indeed,"said Alan.

    "For indifference,"said the old man,"they substitute devotion.For scorn,adoration.Give one tiny measure of this to the young lady—its flavour is imperceptible in orange juice,soup,or cocktails—and however gay and giddy she is,she will change altogether.She will want nothing but solitude and you."

    "I can hardly believe it,"said Alan."She is so fond of parties."

    "She will not like them any more,"said the old man."She will be afraid of the pretty girls you may meet."

    "She will actually be jealous?"cried Alan in a rapture."Of me?"

    "Yes,she will want to be everything to you."

    "She is,already.Only she doesn't care about it."

    "She will,when she has taken this.She will care intensely.You will be her sole interest in life."

    "Wonderful!"cried Alan.

    "She will want to know all you do,"said the old man."All that has happened to you during the day.Every word of it.She will want to know what you are thinking about,why you smile suddenly,why you are looking sad."

    "That is love!"cried Alan.

    "Yes,"said the old man."How carefully she will look after you!She will never allow you to be tired,to sit in a draught,to neglect your food.If you are an hour late,she will be terrified.She will think you are killed,or that some siren has caught you."

    "I can hardly imagine Diana like that!"cried Alan,overwhelmed with joy.

    "You will not have to use your imagination,"said the old man."And,by the way,since there are always sirens,if by any chance you should,later on,slip a little,you need not worry.She will forgive you,in the end.She will be terribly hurt,of course,but she will forgive you—in the end."

    "That will not happen,"said Alan fervently.

    "Of course not,"said the old man."But,if it did,you need not worry.She would never divorce you.Oh,no!And,of course,she will never give you the least,the very least,grounds for—uneasiness."

    "And how much,"said Alan,"is this wonderful mixture?"

    "It is not as dear,"said the old man,"as the glove-cleaner,or life-cleaner,as I sometimes call it.No.That is five thousand dollars,never a penny less.One has to be older than you are,to indulge in that sort of thing.One has to save up for it."

    "But the love potion?"said Alan.

    "Oh,that,"said the old man,opening the drawer in the kitchen table,and taking out a tiny,rather dirty-looking phial."That is just a dollar."

    "I can't tell you how grateful I am,"said Alan,watching him fill it.

    "I like to oblige,"said the old man."Then customers come back,later in life,when they are better off,and want more expensive things.Here you are.You will find it very effective."

    "Thank you again,"said Alan."good-bye."

    "Au revoir,"said the man.

    Questions

    1.Are the two characters in this story static or dynamic?Representative or individual?To what extent do these choices help focus the story?

    2.How does the setting of the story contribute to the mood of the story and the characterization of the old man?

    A Rose for Emily——William Faulkner

    Ⅰ

    When Miss Emily Grierson died,our whole town went to her funeral:the men through a sort of respectful affection for a fallen monument,the women mostly out of curiosity to see the inside of her house,which no one save an old man-servant—a combined gardener and cook—had seen in at least ten years.

    It was a big,squarish frame house that had once been white,decorated with cupolas and spires and scrolled balconies in the heavily lightsome style of the seventies,set on what had once been our most select street.But garages and cotton gins had encroached and obliterated even the august names of that neighborhood;only Miss Emily's house was left,lifting its stubborn and coquettish decay above the cotton wagons and the gasoline pumps—an eyesore among eyesores.And now Miss Emily had gone to join the representatives of those august names where they lay in the cedar-bemused cemetery among the ranked and anonymous graves of Union and Confederate soldiers who fell at the battle of Jefferson.

    Alive,Miss Emily had been a tradition,a duty,and a care;a sort of hereditary obligation upon the town,dating from that day in 1894 when Colonel Sartoris,the mayor—he who fathered the edict that no Negro woman should appear on the streets without an apron—remitted her taxes,the dispensation dating from the death of her father on into perpetuity.Not that Miss Emily would have accepted charity.Colonel Sartoris invented an involved tale to the effect that Miss Emily's father had loaned money to the town,which the town,as a matter of business,preferred this way of repaying.Only a man of Colonel Sartoris'generation and thought could have invented it,and only a woman could have believed it.

    When the next generation,with its more modern ideas,became mayors and aldermen,this arrangement created some little dissatisfaction.On the first of the year they mailed her a tax notice.February came,and there was no reply.They wrote her a formal letter,asking her to call at the sheriff's office at her convenience.A week later the mayor wrote her himself,offering to call or to send his car for her,and received in reply a note on paper of an archaic shape,in a thin,flowing calligraphy in faded ink,to the effect that she no longer went out at all.The tax notice was also enclosed,without comment.

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