Gules and cement dust. A matte tacky blood

    On the bricklayer's knuckles, like the damson stain

    That seeped through his packed lunch.

    A full hod stood

    Against the mortared wall, his big bright trowel

    In his left hand (for once) was pointing down

    As he marvelled at his right, held high and raw:

    King of the castle, scaffold-stepper, shown

    Bleeding to the world.

    Wound that I saw

    In glutinous colour fifty years ago –

    Damson as omen, weird, a dream to read –

    Is weeping with the held-at-arm's-length dead

    From everywhere and nowhere, here and now.

    *

    Over and over, the slur, the scrape and mix

    As he trowelled and retrowelled and laid down

    Courses of glum mortar. Then the bricks

    Jiggled and settled, tocked and tapped in line.

    I loved especially the trowel's shine,

    Its edge and apex always coming clean

    And brightening itself by mucking in.

    It looked light but felt heavy as a weapon,

    Yet when he lifted it there was no strain.

    It was all point and skim and float and glisten

    Until he washed and lapped it tight in sacking

    Like a cult blade that had to be kept hidden.

    *

    Ghosts with their tongues out for a lick of blood

    Are crowding up the ladder, all unhealed,

    And some of them still rigged in bloody gear.

    Drive them back to the doorstep or the road

    Where they lay in their own blood once, in the hot

    Nausea and last gasp of dear life.

    Trowel-wielder, woundie, drive them off

    Like Odysseus in Hades lashing out

    With his sword that dug the trench and cut the throat

    Of the sacrificial lamb.

    But not like him –

    Builder, not sacker, your shield the mortar board –

    Drive them back to the wine-dark taste of home,

    The smell of damsons simmering in a pot,

    Jam ladled thick and steaming down the sunlight.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com