Incline to me, MacDiarmid, out of Shetland,

    Stone-eyed from stone-gazing, sobered up

    And thrawn. Not the old vigilante

    Of the chimney corner, having us on,

    Setting us off, the drinkers' drinker; no,

    Incline as the sage of winds that flout the rock face,

    As gull stalled in the sea breeze, gatekeeper

    Of the open gates behind the brows of birds –

    Not to hear me take back smart remarks

    About your MacGonagallish propensities –

    For I do not – but I add in middle age:

    I underprized your far-out, blathering genius.

    *

    Those years in the shore-view house, especially.

    More intellectual billygoat than scapegoat,

    Beyond the stony limits, writing-mad.

    That pride of being tested. Of solitude.

    Your big pale forehead in the window glass

    Like the earth's curve on the sea's curve to the north.

    At your wits' end then, always on the go

    To the beach and back, taking heady bearings

    Between the horizon and the dictionary,

    Hard-liner on the rock face of the old

    Questions and answers, to which I add my own:

    'Who is my neighbour? My neighbour is all mankind.

    *

    And if you won't incline, endure

    At an embraced distance. Be the wee

    Contrary stormcock that you always were,

    The weather-eye of a poetry like the weather,

    A shifting force, a factor factored in

    Whether it prevails or not, constantly

    A function of its time and place

    And sometimes of our own. Never, at any rate,

    Beyond us, even when outlandish.

    In the accent, in the idiom, in

    The idea like a thistle in the wind,

    A catechism worth repeating always.

    Hugh MacDiarmid 1892–1978

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com