for Carolyn Mulholland

    Leonardo said: the sun has never

    Seen a shadow. Now watch the sculptor move

    Full circle round her next work, like a lover

    In the sphere of shifting angles and fixed love.

    1

    Angling shadows of itself are what

    Your 'Poet's Chair' stands to and rises out of

    In its sun-stalked inner-city courtyard.

    On the qui vive all the time, its four legs land

    On their feet – catsfoot, goatfoot, big soft splay-foot too;

    Its straight back sprouts two bronze and leafy saplings.

    Every flibbertigibbet in the town,

    Old birds and boozers, late-night pissers, kissers,

    All have a go at sitting on it some time.

    It's the way the air behind them's winged and full,

    The way a graft has seized their shoulder-blades

    That makes them happy. Once out of nature,

    They're going to come back in leaf and bloom

    And angel step. Or something like that. Leaves

    On a bloody chair! Would you believe it?

    2

    Next thing I see the chair in a white prison

    With Socrates sitting on it, bald as a coot,

    Discoursing in bright sunlight with his friends.

    His time is short. The day his trial began

    A verdant boat sailed from Apollo's shrine

    In Delos, for the annual rite

    Of commemoration. Until its wreathed

    And creepered rigging re-enters Athens

    Harbour, the city's life is holy.

    No executions. No hemlock bowl. No tears

    And none now as the poison does its work

    And the expert jailer talks the company through

    The stages of the numbness. Socrates

    At the centre of the city and the day

    Has proved the soul immortal. The bronze leaves

    Cannot believe their ears, it is so silent.

    Soon Crito will have to close his eyes and mouth,

    But for the moment everything's an ache

    Deferred, foreknown, imagined and most real.

    3

    My father's ploughing one, two, three, four sides

    Of the lea ground where I sit all-seeing

    At centre field, my back to the thorn tree

    They never cut. The horses are all hoof

    And burnished flank, I am all foreknowledge.

    Of the poem as a ploughshare that turns time

    Up and over. Of the chair in leaf

    The fairy thorn is entering for the future.

    Of being here for good in every sense.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com