Fingertips just tipping you would send you

    Every bit as far – once you got going –

    As a big push in the back.

    Sooner or later,

    We all learned one by one to go sky high,

    Backward and forward in the open shed,

    Toeing and rowing and jackknifing through air.

    *

    Not Fragonard. Nor Brueghel. It was more

    Hans Memling's light of heaven off green grass,

    Light over fields and hedges, the shed-mouth

    Sunstruck and expectant, the bedding-straw

    Piled to one side, like a nativity

    Foreground and background waiting for the figures.

    And then, in the middle ground, the swing itself

    With an old lopsided sack in the loop of it,

    Perfectly still, hanging like pulley-slack,

    A lure let down to tempt the soul to rise.

    *

    Even so, we favoured the earthbound. She

    Sat there as majestic as an empress

    Steeping her swollen feet one at a time

    In the enamel basin, feeding it

    Every now and again with an opulent

    Steaming arc from a kettle on the floor

    Beside her. The plout of that was music

    To our ears, her smile a mitigation.

    Whatever light the goddess had once shone

    Around her favourite coming from the bath

    Was what was needed then: there should have been

    Fresh linen, ministrations by attendants,

    Procession and amazement. Instead, she took

    Each rolled elastic stocking and drew it on

    Like the life she would not fail and was not

    Meant for. And once, when she'd scoured the basin,

    She came and sat to please us on the swing,

    Neither out of place nor in her element,

    Just tempted by it for a moment only,

    Half-retrieving something half-confounded.

    Instinctively we knew to let her be.

    *

    To start up by yourself, you hitched the rope

    Against your backside and backed on into it

    Until it tautened, then tiptoed and drove off

    As hard as possible. You hurled a gathered thing

    From the small of your own back into the air.

    Your head swept low, you heard the whole shed creak.

    *

    We all learned one by one to go sky high.

    Then townlands vanished into aerodromes,

    Hiroshima made light of human bones,

    Concorde's neb migrated towards the future.

    So who were we to want to hang back there

    In spite of all?

    In spite of all, we sailed

    Beyond ourselves and over and above

    The rafters aching in our shoulderblades,

    The give and take of branches in our arms.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com