He fasted on the doorstep of his gift,

    Exacting more, minding the boulder

    And the raked zen gravel. But no slouch either

    Whenever it came to whiskey, whether to

    Lash into it or just to lash it out.

    Courtly always, and rapt, and astonishing,

    Like the day on the beach when he stepped out of his clothes

    And waded along beside us in his pelt

    Speculating, intelligent and lanky,

    Taking things in his Elysian stride,

    Talking his way back into sites and truths

    The art required and his life came down to:

    Blue slate and whitewash, shadow-lines, projections,

    Things at once apparent and transparent,

    Clean-edged, fine-drawn, drawn-out, redrawn, remembered …

    Exit now, in his tweeds, down an aisle between

    Drawing boards as far as the eye can see

    To where it can't until he sketches where.

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