I

    Speaking broad Devonshire,

    Ralegh has backed the maid to a tree

    As Ireland is backed to England

    And drives inland

    Till all her strands are breathless:

    'Sweesir, Swatter! Sweesir, Swatter!'

    He is water, he is ocean, lifting

    Her farthingale like a scarf of weed lifting

    In the front of a wave.

    II

    Yet his superb crest inclines to Cynthia

    Even while it runs its bent

    In the rivers of Lee and Blackwater.

    Those are the plashy spots where he would lay

    His cape before her. In London, his name

    Will rise on water, and on these dark seepings:

    Smerwick sowed with the mouthing corpses

    Of six hundred papists, 'as gallant and good

    Personages as ever were beheld.'

    III

    The ruined maid complains in Irish,

    Ocean has scattered her dream of fleets,

    The Spanish prince has spilled his gold

    And failed her. Iambic drums

    Of English beat the woods where her poets

    Sink like Onan. Rush-light, mushroom-flesh,

    She fades from their somnolent clasp

    Into ringlet-breath and dew,

    The ground possessed and repossessed.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com