叶倾城

    青山静默不语，却总在每一阵风起时，发出深情的回应。这一生，风来雨往，她都知道，父亲会在遥远的地方，回应她。

    她七八岁的时候，父亲常带她去大学的露天电影院看电影。开演前几分钟，她忽然跑去买冰棒。买好了一回头，所有的灯都灭了，黑黢黢的场上，无数黑压压的人头和背。试着向记忆里的方向走几步，全没有相关线索。一急，她带着哭腔大喊：“爸，爸爸……”顿时有无数此起彼落的应答和笑声，那些十七八岁的大学生们在占她便宜。她都快放声大哭了，父亲从人群里挤出来，微蹲身把她一牵。

    有段时间，她不大肯喊父亲。岁月清平，没有革命也没有战争，青春的天然别扭全投到身边至爱的人身上。跟家里人说话，老有种气鼓鼓的味道，动不动还呛他们一两句。一次为什么事，迫不得已要去父亲办公室找他。脚步踩在木地板上，激起巨大回声，她噤声不敢动。有人过来问她找谁，她一时混乱不堪，“我……”是该说“我爸”还是父亲的名字？就噎住了。

    有父亲同事过来，是她该喊叔叔的，却死撑着只当不曾看见。那人道：“胡老师在的呀，你喊一声。”喊？像小孩一样大叫“爸爸”？在这安静窒息而端肃的成人世界？太羞人了。

    忘了是什么事这么着急，不能再等下去，她只得小声小气地叫一声：“爸……”声音像飞不起来的鸟，到半途就折翼跌落。

    脚步却匆匆响起，父亲从上一层楼急急跑下来。

    时光是冷酷的跷跷板。她一天一天走向生命之巅，也就是父母缓慢退场的时候。她一直天真，糊涂，不大谙世事。父亲总说她长不大，说她到八十岁，还会是父母眼里的小孩。她却没想到，自己没那福分。

    一昼夜的仓促，已足够决定生死了。

    早上7点，刚吃完早餐的父亲突然呕吐；8点，他独自到医院打针；10点，她去医院看父亲，一眼看见殷红的血，正一点一滴输入父亲的血管；中午，父亲转入危重病房；下午，她和姐妹们，把隐瞒已久的父亲病情向母亲和盘托出；傍晚，身为医生的二姐，听完主治医生的最后陈述，极力克制、尽量冷静地说：“是，我们选择不手术。是，我来签字。”——早在三个月前，就已经知道手术的徒劳。

    而仍然一无所知的父亲，还在病房里，问她北京的新居，絮絮叮嘱细节。父亲周身插满管子，每一根里面都是一个生的希望。他只觉不耐烦，说这针怎么总打不完，屡屡想调快点甚至拔下来。她连忙安抚父亲说：“房子装修好了，你和妈去住一段时间吧。”父亲想一想，说：“等明年春天吧。”

    夜深了，父亲渐渐睡过去。她宁愿相信这是睡，而不是时断时续的昏迷。第二天早上7点，父亲恍惚地醒来，嘟哝几句，口齿已经很不清了，却都听得懂，是让在他身边守了彻夜的女儿们去休息。

    8点，医生过来，喊父亲“胡老师”，父亲眼皮动一动，是残存的一点意识；8点半，再喊他“胡老师”，没反应；喊名字，也没有反应。

    她倾身上前，轻轻叫一声：“爸，爸，你听见了吗？”

    父亲的头，微微向她的方向动一下，嘴里含混地“唔”了一声。这是父亲给世界留下的最后的声音。而血压计上的指数，正一格一格地跌落……8点53分，医生关掉了所有仪器。

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