In the middle of the way

    under the wet of late September

    the ash tree flails,

    our dog is tearing earth beside the house.

    In rising ditches the fern subsides.

    Rain-logged berries and stones

    are rained upon, acorns

    shine from grassy verges every morning.

    And it's nearly over,

    our four years in the hedge-school.

    If nobody is going to resin a bow

    and test the grieving registers for joy

    we might as well put on our old record

    of John Field's Nocturnes –

    his gifts, waste, solitude, reputation, laughter,

    all 'Dead in Moscow',

    all those gallons of wash for the pure drop,

    notes 'like raindrops, pearls on velvet.'

    Remember our American wake?

    When we first got footloose

    they lifted the roof for us in Belfast,

    Hammond, Gunn and McAloon

    in full cry till the dawn chorus,

    insouciant and purposeful.

    Gusts, barking, power-lines shaken

    and the music wavering. Inside and out,

    babes-in-the-wood weather. We toe the line

    between the tree in leaf and the bare tree.

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