She would plunge all poets in the ninth circle

    And fix them, tooth in skull, tonguing for brain;

    For backbiting in life she'd make their hell

    A rabid egotistical daisy-chain.

    Unyielding, spurred, ambitious, unblunted,

    Lockjawed, mantrapped, each a fastened badger

    Jockeying for position, hasped and mounted

    Like Ugolino on Archbishop Roger.

    And when she'd make her circuit of the ice,

    Aided and abetted by Virgil's wife,

    I would cry out, 'My sweet, who wears the bays

    In our green land above, whose is the life

    Most dedicated and exemplary?'

    And she: 'I have closed my widowed ears

    To the sulphurous news of poets and poetry.

    Why could you not have, oftener, in our years

    Unclenched, and come down laughing from your room

    And walked the twilight with me and your children –

    Like that one evening of elder bloom

    And hay, when the wild roses were fading?'

    And (as some maker gaffs me in the neck)

    'You weren't the worst. You aspired to a kind,

    Indifferent, faults-on-both-sides tact.

    You left us first, and then those books, behind.'

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com