I

    Not coal dust, more the weighty grounds of coal

    The lorryman would lug in open bags

    And vent into a corner,

    A sullen pile

    But soft to the shovel, accommodating

    As the clattering coal was not.

    In days when life prepared for rainy days

    It lay there, slumped and waiting

    To dampen down and lengthen out

    The fire, a check on mammon

    And in its own way

    Keeper of the flame.

    II

    The sound it made

    More to me

    Than any allegory.

    Slack schlock.

    Scuttle scuffle.

    Shak-shak.

    And those words –

    'Bank the fire' –

    Every bit as solid as

    The cindery skull

    Formed when its tarry

    Coral cooled.

    III

    Out in the rain,

    Sent out for it

    Again

    Stand in the unlit

    Coalhouse door

    And take in

    Its violet blet,

    Its wet sand weight,

    Remembering it

    Tipped and slushed

    Catharsis

    From the bag.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com