i.m. Nancy Wynne Jones

    Not a tent of blue but a peek of gold

    From her coign of vantage in the studio,

    A Wicklow cornfield in the gable window.

    Long gazing at the hill – but not Cézanne,

    More Thomas Hardy working to the end

    In his crocheted old heirloom of a shawl.

    And now not Hardy but a butterfly,

    One of the multitude he imagined airborne

    Through Casterbridge, down the summer thoroughfare.

    And now not a butterfly but Jonah entering

    The whale's mouth, as the Old English says,

    Like a mote through a minster door.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com