Without bed or board

    I face dark days

    in frozen lairs

    and wind-driven snow.

    Ice scoured by winds.

    Watery shadows from weak sun.

    Shelter from the one tree

    on a plateau.

    Haunting deer-paths,

    enduring rain,

    first-footing the grey

    frosted grass.

    I climb towards the pass

    and the stag's belling

    rings off the wood,

    surf-noise rises

    where I go, heartbroken

    and worn out,

    sharp-haunched Sweeney,

    raving and moaning.

    The sough of the winter night,

    my feet packing the hailstones

    as I pad the dappled

    banks of Mourne

    or lie, unslept, in a wet bed

    on the hills by Lough Erne,

    tensed for first light

    and an early start.

    Skimming the waves

    at Dunseverick,

    listening to billows

    at Dun Rodairce,

    hurtling from that great wave

    to the wave running

    in tidal Barrow,

    one night in hard Dun Cernan,

    the next among the wild flowers

    of Benn Boirne;

    and then a stone pillow

    on the screes of Croagh Patrick.

    But to have ended up

    lamenting here

    on Ailsa Craig.

    A hard station!

    Ailsa Craig,

    the seagulls' home,

    God knows it is

    hard lodgings.

    Ailsa Craig,

    bell-shaped rock,

    reaching sky-high,

    snout in the sea –

    it hard-beaked,

    me seasoned and scraggy:

    we mated like a couple

    of hard-shanked cranes.

聚合中文网 阅读好时光 www.juhezwn.com